nom : Shadow. Comme cette sombre affaire. Cette erreur judiciaire qui ébranle les croyances de l'existence d'une Justice authentique. Et toute la rancœur qui en découle inévitablement. Mais le soleil continu effrontément d'illuminer le regard et les nombreux sourires du condamné tout récemment libéré. Le jour prêt à mourir ou l'aube prête à naître ? L'éternel vacillement inquiétant se rapproche et le temps s'arrête pour contempler ses méfaits bien trop lisses, bien trop soyeux pour que ne coule l'or de la sincérité. prénom(s) : Aussi loin qu'il s'en souvienne, Shadow n'a toujours été que Shadow aux yeux du monde. Une ombre qui ne tient pas si bien son rôle, il faut croire. Tout d'abord le nom d'un brave flic un peu trop terre à terre, l'Inspecteur Shadow, puis celui d'une affaire répugnante qui fait scandale, le nom d'un Homme qui devient Monstre, craché par toutes ces femmes et tous ces hommes qui furent ses collègues, ses amis, sa famille. Le nom a été à maintes et maintes reprises traîné dans la boue, écorché avec dégoût. Il n'y a plus aucune forme de dignité à porter ce patronyme. Shadow, Shade ou Mike, ils sont très peu à l'appeler Michael, tout simplement parce qu'il ne se présente jamais en tant que Michael Shadow, mais "Shadow, juste Shadow". Ce fut la marque de sa délivrance, elle serait maintenant celle de sa servitude. date de naissance et âge : Une nuit d'automne, le 17 Novembre 1983, ce qu'il lui fait trente-sept années d'écoulées bien qu'il parait en arborer à peine cinq parfois -souvent-, mentalement. lieu de naissance et nationalité : Il ignore bien où exactement, mais il est né quelque part en France. Il porte cependant la double nationalité anglo-américaine. origines : Aucun parent pour l'éclairer sur son identité. Il se dit anglais et en porte fièrement la nationalité car il a vécu un petit moment à Dorchester, un village charmant des campagnes d'Angleterre et qu'il fut un pansement durant ses premiers pas dans sa vie d'adulte sans repères. Mais sa terre natale, celle qui n'a jamais vraiment voulu de lui et qu'il a abandonné à son tour est la France, indéniablement, d'où il tire ses origines. statut social : Très aisé depuis sa libération. Il croule sous l'or et en profite pour faire tout et n'importe quoi, pour s'amuser et vivre, ou essayer. La réalité est moins idyllique. Comment ont-ils osé le racheter ainsi ? Espérer son silence, son pardon, qu'il redevienne l'ombre qu'il aurait toujours du rester ; mais rien de tout ceci ne sera jamais envisageable pour lui. emploi/études : Emmerder son monde, principalement. Non ? Alors Seigneur du Temps ! Quoi ? Le temps et Mike, c'est une histoire d'amour intense et tragique qui remonte à l'enfance. Il lui court après depuis petit et n'a jamais cessé depuis. S'il fut réellement charmé par ses nombreux mystères et son imprévisibilité sans équivalence, au début, il l’exècre au plus haut point maintenant. Lui et tout ce qu'il représente. Le passé, le présent, le futur. Plus rien ne l'amuse, plus rien ne l'émeut à son sujet. Il veut la mort du temps. Mais son véritable métier, à Shade, n'est pas de tuer, ni de faire des blagues à ses compères. Il fut Inspecteur de la police judiciaire de Dorchester, puis de New York, et un bon. Il devint ensuite un célèbre meurtrier... enfin, "apparemment", et suite à la réouverture de l'enquête, il fut relâché. Officiellement, il est sans emploi, parce qu'il est bien trop occupé à redécouvrir le monde qu'il n'a pas vu depuis dix ans. Il y a peu, il a demandé à intégrer la Criminelle de Londres, et on ne lui a pas refusé, de peur qu'il devienne une menace à l’avancement de l'affaire Shadow (qui ne porte plus son nom d'ailleurs). Ainsi, de nouveau sur le terrain sans être véritablement réintégré, il travaille en tant que consultant en compagnie d'une équipe de flics sur des affaires lourdes et particulièrement délicates, en duo avec une inspectrice en particulier qui ne voit pas leur coopération d'un très bon œil. Les résultats brillants sont là pour conforter les décisionnaires haut gradés dans l'idée de faire perdurer ce partenariat particulier. orientation sexuelle : Les femmes, qu'il a toujours aimé sincèrement, éperdument, peut-être un peu trop, finalement. Il n'a jamais eu beaucoup de chance avec la gente féminine. Trop maladroit, trop tête en l'air, trop naïf, trop passionné... Puis il a rencontré l'amour de sa vie, pensait-il, celle qui devint sa femme. La prunelle de ses yeux, sa sublime Hayley. Et puis plus rien. statut matrimonial : Divorcé depuis près de sept ans d'une femme qui ne semble jamais l'avoir aimé comme lui l'a aimée. Il est devenu véritablement allergique à l'amour depuis et préfère grandement en rire qu'en pleurer.

D'un naturel enjoué, insolent et décontracté, Mike est un sale gamin ravi de ses conneries, génie dans l'âme mais principalement exaspérant pour ses pairs, lâché dans l'immense et dangereuse cour de récréation qu'est La Vie dont il est le brillant marionnettiste... Personnage turbulent, surprenant, il est fort probable que vous vous retrouviez piégé un jour ou l'autre dans l'un de ses innombrables tours de passe-passes, ses petits jeux puérils qu'il prend malin plaisir à mettre en œuvre pour s'amuser un peu et/ou résoudre ses énigmes, souvent les deux. Il ne faudrait pas non plus que vous fassiez l'énorme erreur que certains font souvent : celle d'essayer de comprendre ses raisonnements brouillons. Quelle perte de temps. Après tout, il va surement changer de sujet et de comportement avant même que vous ne remarquiez à quel moment exactement il a réussi ces exploits. Il a tendance à -trop- plaisanter, à rire ou ironiser sur ce qui ne peut l'être, mais aussi à mixer des informations vitales avec des banalités, dans le but mesquin de manipuler son interlocuteur. Car, oui, c'est un mentaliste hors pairs en plus d'un menteur sincère. Un homme foncièrement rusé possédant un don remarquable d'observation et de déduction. ☆ D'après les témoignages de femmes et d'hommes l'ayant côtoyé au boulot et en dehors avant les événements qui lui ont volé 10 années de son existence, Mike aurait changé radicalement de comportement, mais est-ce seulement étonnant ? Il semble être resté bloqué dans un passé parfaitement imaginé par ses songes, un imaginaire où plus rien n'a d'importance si ce n'est l'amusement et les énigmes, dans le caractère jovial et totalement bouleversé/sant, dans les manières, la spontanéité naturelle et les conneries de l'enfance. Lorsqu'on creuse un peu et qu'il s'ouvre ne serait-ce qu'un peu pour mettre ses faiblesses en lumière, l'on ne peut que constater avec flagrance l'horreur de ses plaies béantes au fond de ses grands yeux expressifs. Ces mêmes meurtrissures qu'il tient tant à si bien cacher derrière ses rires et ses fantaisies par millier. Terribles cicatrices qui dessinent le portrait désastreux de son existence. Et avant ? Avant tout ça, avant l'agaçant personnage qu'il est maintenant, qui était-il ? Un jeune homme déterminé et fongueux avec un certain mépris pour le règlement (qui, lui, est resté inchangé) et un talent certain pour résoudre des enquêtes. C'était un inspecteur respecté, un mec bien derrière un comportement souvent très limite, mais la hiérarchie passait volontiers outre toutes ses frasques car il était alors un élément essentiel de la police judiciaire new-yorkaise. Enfin, les gens changent. Et il ne fait pas exception à la règle. ☆ Derrière ses airs de type un peu trop joueur, croquant la vie à pleine dents, se morfond une personnalité bien différente de celle qu'il veut bien montrer, bien plus fielleuse et déconcertante. Elle se fond dans le noir pour mieux resurgir à la lumière du jour au moment où l'on s'y attend le moins, où lui même s'y attend le moins. Effrayant, c'est ce qu'il devient lorsqu'on a affaire à sa facette vindicative cruelle. L'Affaire Shadow remise sur le tapis, il ne répond plus de rien. Hargneux, sanglant, mauvais, psychotique ; il est prêt à tout et surtout au pire pour tirer cette affaire au clair. Notez bien une chose : rien ni personne ne pourra se mettre en travers de son chemin. C'est la raison pour laquelle il bosse secrètement sur le dossier nuit et jour dans une pièce recluse de chez lui. Difficile de le canaliser ou d'anticiper ses plans quand son âme s'est déjà laissée aller aux ténèbres de la vengeance qui est l'unique raison pour laquelle il continu de rester sur cette foutue terre à l'heure actuelle. Un jour, Michael se l'est promis, il résoudra son enquête et trouvera ce voleur de Vie. Il le ferra payer de la sienne. Et ce jour là, il le sait déjà, tout ira tellement mieux. Il ne retournera pas en prison. Jamais plus. Il se laissera vaincre par le Temps, s'il ne le tue pas avant. ☆ Émerveillé d'un rien, curieux d'un tout, l'ancien détenu semble redécouvrir avidement le monde depuis qu'il est dehors. Un peu perdu aussi, souvent, profondément intéressé par la moindre nouveauté lui ayant échappé, il en devient assez ridicule, assez enfantin, mais pas moins adorable. Les évolutions diverses semblent lui échapper. Pourtant, s'il y a bien quelque chose qu'il maîtrisera toujours à la perfection et qui, selon lui, n'a vraiment pas changé : c'est bien le comportement désolant de l'être Humain.

prénom ou pseudo : Lou comment tu as connu le forum : Sur bazzart, le vieux pote    ton smiley préféré :    pays de résidence: France inventé, pré-lien ou scénario : Inventé dernier mot pour la fin : Prout

Spoiler:

Quelques anecdotes :

☆ L'Affaire Shadow résumée : Michael Shadow, inspecteur renommé de la police judiciaire new-yorkaise, a purgé dix années d'une peine de prison à perpétuité pour le triple homicide de son meilleur ami, sa femme et sa fille. Crimes qu'il n'a cependant pas commis. Étant un flic en prison, il aurait été moins cruel de le condamner à mort. Tout le monde voulait sa part, gardiens comme détenus. Les premières années, il passait clairement plus de temps à l’hôpital de la prison que dans la prison elle même. Afin d'assurer sa sécurité, il fut décidé que Shadow purgerait le restant de sa peine, le restant de sa vie, dans une cellule de six pieds sur huit pieds. Là bas, il a manqué d'y perdre la raison. Il a parlé aux murs, tout seul, à sa femme qui ne pouvait pas l'entendre. Et toujours, cette voix dans sa tête qui ne cessait de résonner, de le hanter, secondes après secondes, jours après jours, "Ce n'est pas moi, je suis innocent." Ces sentiments atroces de trahison, de colère, de tristesse, de solitude et d'abandon. Tout s'est mêlé en un tourbillon d'horreur qu'il n'a jamais su contrôler. Il est une évidence difficile d'omettre : la prison a définitivement creusé sa tombe. Il est mort derrière ces barreaux, ces murs blancs interminables et ces rires gras de gardiens sans âmes, et personne ne pourra prétendre un jour à lui faire entendre le contraire. Il a tout perdu là-bas ; sa liberté, sa femme, ses amis et ses collègues de travail, et même ce qu'il avait de plus cher encore : son identité. Tous (sauf un) l'ont cru coupable et lui ont tourné le dos sans hésiter. Puis, il y a un an de cela, l'enquête fut rouverte par son avocat et seul soutien, Rowan Parker. LA faille qui prouverait son innocence fut enfin dévoilée. Libre sans ne plus jamais l'être, Mike doit réapprendre à vivre au sein d'une société qu'il n'a pas côtoyé depuis bien trop d'années.

☆ Mike souffre de Synesthésie. Enfin, souffrir est un bien grand mot car ce phénomène particulier lui a été salvateur à bien des niveaux et n'est pas bien embêtant en soi (cela peut devenir entêtant et causer quelques migraines cependant). Ainsi, pour sa part, elle se présente à lui comme la possibilité étonnante de sentir les couleurs. Pas bien utile, me direz-vous, mais en prison cela lui a permis, entre autres choses, de ne pas perdre définitivement la raison.

Histoire :

Orphelinat des Petits Princes, Bretagne, France.

Thé mandarine, jasmin d'été, vanille étoilée, camélia blanc, cèdre sauvage, whisky tourbé, caramel tendre, herbe fraîche, feu de bois... Des odeurs se mêlent et s’emmêlent dans le cœur, dans les yeux. L'évasion s’épeule et s'appelle près des doutes, près des peines. Des effluves subtiles, douces ou violentes et passagères d'un instant, de longs moments, cueillis dans l’Étonnant du temps.

Le petit Mike, assis en tailleur au beau milieu des cuisines, était perdu dans la contemplation troublante d'un tableau qu'il n'avait jamais vu auparavant. Cela devait bien faire une heure qu'il était là, les yeux fermés et la bouche entrouverte, mais la fatigue ne semblait pas le gagner. Les deux beaux oiseaux peints sur l’œuvre étaient sa seule préoccupation. Jolis, très colorés; ils volaient, volaient, volaient, et lui, volait à leurs côtés dans un imaginaire magique, joyeux, délicieux. Ça sentait terriblement bon et il ne comprenait pas une seule seconde comment c'était possible. L'odeur ne venait pas des fourneaux, il était tard et de toute façon, jamais rien ne sentait si bon dans les cuisines. Les odeurs étaient particulières, certaines étaient nouvelles pour lui et les mélanges commençaient petit à petit à lui donner le tournis. Mais, pour la première fois de sa vie, Michael se sentait presque chez lui.

Il était tout juste minuit lorsque sonna le glas du silence.

Et ces effluves entêtantes, ces effluves s'évaporèrent à la seconde même où les bottes de Salazar claquèrent contre le carrelage. Aussitôt, le garçon se releva. Le cœur battant, les yeux écarquillés, il s’apprêtait à se faufiler sous l'une des tables de bois, non loin des plaques chauffantes, lorsqu'une main puissante l'attrapa par le col pour le soulever au dessus du sol. « Tiens, tiens, on peut savoir ce que tu es venu voler, ptit con ? Encore en train de roder après le couvre feu. Tu sais que tu vas encore être puni pour ça ? » susurra le vieil homme de sa voix sombre, avant de resserrer davantage sa prise. « Je... suis pas un voleur ! Lâchez moi ! » Mike se débattait avec hargne, mais c'était peine perdue. Il était de notoriété publique que les gardiens étaient tous bien bâtis à l'Orphelinat des Petits Princes et Salazar tout particulièrement. C'était nécessaire, d'après eux. Injuste, terrible, mais personne n'était au courant des horreurs qu'ils vivaient tous ici bas. Ici, ce n'était pas comme dans les autres Orphelinats où Mike avait été auparavant. Ici, il n'y avait que les cas particuliers. Les enfants dits "à problème", ceux dont personne ne voulait, ceux qu'ils (les adultes) se devaient de corriger. Lui, était un évadé récidiviste avec de mauvaises influences sur les autres enfants plus naïfs. Il avait fui, plusieurs fois, lorsqu'il était à Paris, puis en banlieue dans une ville dont il ne se souvenait plus même du nom... Et il avait fini par atterrir ici. Ce n'était que la suite logique, mais rien n'avait changé. Ce n'était pas des sévices physiques et morales qui allaient interférer avec son besoin vital de liberté. C'était si cher demandé ? Qu'on le laisse respirer ? Quand on était petit, oui, enfin, apparemment... « C'est pas étonnant qu'aucun de tes putains de parents n'ait voulu te garder, un voleur doublé d'un menteur, ça fait pas un beau filston, tu crois pas ? » Les mots étaient mauvais, mais pas autant que les maux. « Et un malaimé doublé d'un gros con, ça fait quoi exactement ? » rétorqua avec insolence le gamin, du tac au tac. Il évita de justesse le mur lorsque Salazar le traina vers la sortie sans ménage. Cette colère, cette souffrance, ce manque; forgeaient la cage de l'oiseau et pour s'en affranchir, il lui faudrait se montrer fort. Pour s'en affranchir, il lui faudrait s'envoler, fuir, devenir ce bel oiseau coloré. Courir après le Temps, la quête de toute une vie... Et elle ne faisait que commencer.


Maison de Fleur, Bretagne, France.

Mike n'avait jamais été de ces enfants perdus mélancoliques qui se demandaient à chaque seconde de leur vie ce qu'ils avaient bien pu faire de mal pour que personne ne veuille d'eux. Bien sûr, c'était triste. Bien sûr, il aurait aimé avoir une famille, lui aussi. Bien sûr, mais il ne pleurait jamais. Bien sûr, mais il ne cherchait pas à comprendre, à se torturer l'esprit pour rien. Si sa famille ne l'avait pas choisi, il ne voyait pas pourquoi une autre avait le droit de le choisir à sa place. Et lui, dans tout ça ? Ne pouvait-il pas avoir le choix ? Il voulait celui de l'émancipation, mais il était bien trop jeune pour ça... Ces adultes étaient bien trop compliqués pour ça.

Et puis, un beau jour, il changea d'avis. Comme le disait si bien ce proverbe français "Il n'y a que les imbéciles qui ne changent pas d'avis." C'était une grand mère qui avait bien voulu de lui. Madame Fleur. Jamais il n'avait rencontré une aussi gentille personne de toute sa vie. Et pourtant diable qu'il eut tenté toutes les pires saloperies pour la "tester" à ses débuts, faisant régner le chaos dans sa petite maison bretonne. Mais rien n'y faisait, elle restait de marbre, ce même sourire bienveillant aux lèvres. Il avait alors rapidement abandonné toute envie de jouer avec ses nerfs, comme il avait l'habitude de le faire à l'Orphelinat. C'était clairement inutile... Après tout, à y réfléchir, il fallait bien qu'il se fasse à l'idée qu'il n'y retournerait plus, et cela devait être plutôt réjouissant, en soit... C'était plaisant, évidemment, mais ce changement brutal ébranlait les barrières qu'il avait érigé pour se protéger et il ne savait tout simplement pas comment se comporter comme un garçon de son âge. Vivre en son plus bel état. Simplement. Se laisser aller. Mais qu'est-ce que c'était que ça ?

Non, Michael n'avait pas tenu très longtemps en tant que petit monstre attitré de la vieille dame, pas face à ses yeux pleins de malices et de sympathie, pas face à ses innombrables histoires folles pleines d’embûches et de sottises. Elle avait ce trait particulier qui faisait tout son charme et l'avait bien vite découragé dans ses élans rebelles. L'humour. Elle était drôle, gamine, peut-être même plus qu'il ne l'était lui même. Et ces rires, les siens, les leurs, surpassaient toutes les horreurs du monde. Il riait. Peut-être même qu'il vivait. Les années passèrent et plus drastiquement qu'il n'aurait jamais pu l'imaginer, elle devint une figure indispensable à sa vie. Fleur, mais également Joker, l'étalon selle français qui était aussi fou que sa maîtresse, son plus fidèle compagnon de bêtises et de liberté.

La vieille horloge murale indiquait trois heures de l'après-midi quand le coucou se mit à chanter dans le salon. Depuis sa chambre, Mike faisait des tractions. Voilà des mois qu'il s’entraînait. Bientôt, il intégrerait l'armée de terre française et il se devait d'être au top de sa forme. Il n'avait jamais tellement rêvé d'un tel métier, mais il s'était avéré que l'école, ce n'était pas fait pour lui et que rien ne lui plaisait. Alors il avait choisi la facilité... ou presque. L'engagement. En plein effort, il entendit vaguement la voix de Fleur depuis le jardin : « Mikey ? Va nourrir les poules s'il te plait, je dois aller faire des courses au village. » Seulement, c'était impossible. Pas maintenant du moins. Il lui fallait terminer sa session d'entrainement avant. Il ne pouvait pas s'arrêter en plein milieu. « Je peux pas tout de suite, mais j'le fais après, promis. » qu'il lui hurla en retour par la fenêtre afin qu'elle l'entende. Les minutes s'écoulèrent et il termina enfin. Il courut dans les escaliers afin d'aller boire un grand verre d'eau à la cuisine puis prit la porte en direction du poulailler.

Le paysage se décolora tout à coup et les odeurs, les odeurs vinrent le hanter par millier, jusqu'à l'en faire suffoquer. Pneu brûlé, friandise écœurante, essence entêtante, et puis l'odeur de la douleur, la pire, la plus atroce des odeurs. La plus affreuse des couleurs : rouge sang.

Ne voyant pas Mike arriver, Fleur avait décidé de s'occuper elle même de nourrir les poules, et pour ce faire, il fallait monter chercher la nourriture dans une cabane qu'il n'était possible d'atteindre que par le biais d'une échelle fixée à un muret. Cette dernière avait cédée et Fleur avait chuté. Cette dernière s'était brisée et Fleur avait fanée. Par sa faute. Tout était de sa faute. Il était celui qui aurait dû tomber.

Il aurait dû mourir ce jour là.

Ce fut un revers de médaille plus que brutal de la fatalité du Destin. Un repos passager, l'un de ceux que l'on s'octroyait sans ne jamais vraiment le mériter. Un bonheur pour lequel il n'avait jamais signé mais auquel il s'était terriblement attaché. Ce jour là marqua son retour à la case départ. Dans sa cage, l'oiseau revenait toujours. Il avait tout perdu. Il se sentait si bête d'avoir pu un seul instant y croire.

Il s'engagea comme il était prévu, puis fuît le pays de cauchemar à la première occasion.


Poste de Police, Dorchester, Angleterre.

Ces années passées sur le terrain ne furent pas ses plus reposantes, mais elles l'aidèrent à ériger ses nouvelles barrières et le poussèrent à prendre enfin une décision vitale à son avenir. Michael était fort, maintenant, plus fort que jamais et il était temps de se relever, de reprendre son envol. D'un coup de tête aussi puissant que violent; il quitta alors l'Armée de terre, la France, les compagnons qu'il s'était fait avec le temps, toutes ses peines et toutes ses joies, sans ne jamais regarder en arrière. Un simple sac sur l'épaule, une cigarette pincée entre les lèvres, quelques soupirs d’antan et un allé simple pour Londres. Il gravita quelques jours seulement dans la capitale et tomba bien vite amoureux des anglais. Pourtant, il n'y trouva pas sa place. Non, il lui fallait une contrée où règnerait le paisible de la Nature, un ailleurs un peu pommé que personne ne savait trop comment aimer, un quelque part bien plus relaxant que la folie du melting pot anglais, un endroit où réfléchir, où se reposer, enfin.

C'est la douceur de Dorchester qui imposa sa splendeur dans son cœur. Un village où il fit la rencontre de gens merveilleux. Mais aussi un lieu où il trouva sa voie, notamment grâce à son voisin, Mister Leaf, un flic retraité absolument renversant qui lui conta toutes ses enquêtes du plus profond de son être. Depuis tout ce temps, il avait cru n'être bon à rien de particulier, ne faire que copier, tricher et virevolter entre les lignes de la vie. Mais le chemin lui semblait si évident à emprunter maintenant qu'il y réfléchissait. Petit malin assez mesquin, il pouvait changer la donne devenu grand, renverser les défauts pour les transformer en qualités, en atouts évident pour la société, pour lui même, se trouver enfin un but dans la vie et une véritable identité. C'est également au village qu'il fit la rencontre de la femme qui deviendrait bien vite celle de sa vie. Les premières impressions n'avaient pourtant donné aucun indice là-dessus. Non, vraiment aucun...


Police Judiciaire New-yorkaise, New York, États-Unis.

Tout était allé si vite. Le mariage, le chien, la maison, il manquait plus que les gosses, mais Mike restait complètement fermé à l'idée; il n'était pas prêt. Il s'était laissé guidé par l'amour, par les absurdités irrésistibles de son américaine, et rien ni personne n'avait pu le raisonner. Sa belle Hayley était parvenue à le faire quitter son havre de paix, son tendre village confortable, pour vivre à ses côtés une existence de folie à la Grosse Pomme. Un exploit.

L'amour donne des ailes, dit-on, mais l'oiseau n'en avait-il pas déjà ?

Comme une évidence, il rejoignit la police judiciaire new-yorkaise où il se creusa aisément une place de choix. Il bossait seul, au début, et le patron l'aimait bien ; il était putain de doué, le franco-anglais. Ce n'était pas spécialement le cas de ses collègues qui restaient sur leurs gardes à son sujet, mais cela n'avait que très peu d'importance... du moins à l'époque. Au fil des années, les ricains (dont ses collègues) devinrent de très bons amis au même titre que les anglais de Dorchester, et il s'intégra réellement à l'équipe. Il demeurait ce flic un peu trop fougueux et intenable, mais les sourires étaient moins timides, mais les rires étaient plus bruyants.

Maison de Hayley & Mike, New York, États-Unis.

La nouvelle avait dévasté. Comment avait-il pu encore, après toutes ces épreuves, s'être montré aussi naïf ? La nouvelle avait foudroyé. Il était pourtant évident qu'il n'était rien d'un sauveur, et que la seule manière de sauver les gens lorsque l'on n'était pas un héro, restait encore de les quitter. Pourquoi ne s'était-il pas envolé avant ? Fleur, Joker et maintenant Jacob Stewart et les siens. Il se haïssait pour ça, pour avoir existé dans leurs vies, coupable malgré lui, et il haïssait cet homme ou cette femme qu'il se promit de retrouver et de guider de force devant les tribunaux. La nouvelle avait poignardé. Et il rentrait, maintenant. Les larmes avaient séché depuis une bonne heure, mais pas les maux. Mais il rentrait chez lui, maintenant... La nouvelle avait brûlé. Oh, il n'avait pas de chez lui, il n'en avait jamais vraiment eu. Oh, il ne savait plus. « Michael ?! » La voix de sa femme résonna depuis le salon. Max ne vint pas lui faire la fête comme d’habitude. Le silence s'installa. Trempé de la tête aux pieds, la chevelure lui dégoulinant sur le visage, Mike faisait pitié. Il traîna sa carcasse dans le couloir pour la rejoindre dans l'intention de la prendre dans ses bras et lui laisser panser toutes ses peines, comme elle savait si bien y faire. Il l'aimait si fort, sa femme. Il n'avait plus qu'elle. Contre toute attente, ce ne fut pas de la peine, ni de la compassion qu'il lut dans ses deux grands yeux ambrés. Il y avait ce quelque chose en plus, ce petit truc qui ne lui ressemblait pas, ce petit quelque chose qu'il ne lui connaissait pas. De la méfiance... de la froideur... de la peur ? Il se stoppa net à l'entrée de la pièce, s'appuyant, épuisé, tout contre la porte. Elle, se tenait droite, les bras croisés contre sa poitrine, la silhouette tournée en direction de l'écran de télévision. Complètement perdu face à ce regard inconnu que continuait de lui porter Hayley, Mike tenta de se rassurer en entamant une rapide analyse de ses micro-expressions, de son comportement, de .... c'était peine perdue. Il n'était pas au boulot. Et, bientôt, elle parla pour lui. « C'est vrai, ce qu'ils disent ? Tu les as... » Elle peinait à canaliser cette colère douloureuse qu'il ne savait définir. Et ce regard, son terrible regard lui faisait si mal. « De quoi est-ce que tu parles, ma douce ? » souffla-t-il avec difficulté alors qu'il réduisait tout doucement mais sûrement la distance qui les séparait. Il tenta une approche, tendit sa main vers sa joue de poupée. Il en avait tant besoin. De son soutien, de sa présence. Il avait besoin de sentir sa peau contre la sienne, son cœur contre le sien. Il avait besoin d'elle plus que jamais. « NE ME TOUCHE PAS ! » hurla-t-elle tout à coup en se reculant violemment de quelques pas, comme... dégoûtée ? Il se figea sur place. Elle lui faisait mal. Il ne comprenait pas. « Hayley, s'il te plait, ce n'est pas le moment de se disputer pour des bêtises... J'ai besoin de toi, je viens de perdre mon meilleur ami et.... » la supplia-t-il, à bout. Mais elle semblait si loin désormais et la tête lui tournait. Les couleurs familières, rouge souffre, bleu charbon, pullulèrent à travers les vitraux du salon, dans le jardin. Elles venaient se refléter étrangement dans le regard assombrit de son épouse. Les sirènes devinrent assourdissantes et les hurlements, ceux de ses collègues, ne ressemblaient en rien à ce qu'il leur connaissait.

Que se passait-il exactement ?

Mike avait lâché prise. Mike avait abandonné. Mike avait perdu toute foi en l'humanité. La sienne, principalement. Il avait trop donné. Il n'y avait plus rien à faire. Il se fit pousser dehors, les poignets emprisonnés, et les seuls mots chuchotés qui revinrent le hanter furent ceux de sa femme : « Tu es un monstre, Michael Shadow. »